Лучшие стихи великих поэтов | Литература

Тьмою здесь все занавешено и тишина как на дне... Ваше величество женщина, да неужели — ко мне? Тусклое здесь электричество, с крыши сочится вода. Женщина, ваше величество, как вы решились сюда? О, ваш приход — как пожарище. Дымно, и трудно дышать... Ну, заходите, пожалуйста. Что ж на пороге стоять? Кто вы такая? Откуда вы? Ах, я смешной человек... Просто вы дверь перепутали, улицу, город и век. Б. Окуджава

3 ноября, 12:00, КДЦ «Полярный» (ул. Полярная, 9). Поэтический моноспектакль Этери Кад «Ищущий обретёт» с участием музыканта и композитора Влада Ботвиновского. Путь от боли и одиночества к милосердию и любви, рассказанный в стихах и музыке. 16+ Вход бесплатный. Регистрация по ссылке 👇 https://kdc-poliarny.timepad.ru/event/4256137/

Я не помню тебя, извини! Я забыл твои губы и руки. Обрываются в памяти дни, Заостряясь на вечной разлуке. Где- то в будущем, может, поймем, Как нелепо все вышло и странно, А пока что ползет день за днем, И рубцом покрывается рана. Жизнь столкнула и жизнь развела, Перепутала наши дороги. Все прошло- разметалась зола, И смеются жестокие боги. Я не помню тебя, извини!... Тяжело привыкаю к разлуке, Только все эти серые дни Я ищу твои губы и руки... В. Тушнова, 1945

"Часто осенью я пристально следил за опадающими листьями, чтобы поймать ту незаметную долю секунды, когда лист отделяется от ветки и начинает падать на землю. Но это мне долго не удавалось. Я читал в старых книгах о том, как шуршат падающие листья, но я никогда не слышал этого звука. Если листья и шуршали, то только на земле, под ногами человека. Шорох листьев в воздухе казался мне таким же неправдоподобным, как рассказы о том, что весной слышно, как прорастает трава. Я был, конечно, неправ. Нужно было время, чтобы слух, отупевший от скрежета городских улиц, мог отдохнуть и уловить очень чистые и точные звуки осенней земли." Константин Паустовский "Желтый свет"

Осудите сначала себя самого, научитесь искусству такому, а уж после судите врага своего и соседа по шару земному. Научитесь сначала себе самому не прощать ни единой промашки, а уж после кричите врагу своему, что он враг и грехи его тяжки. Не в другом, а в себе побеждайте врага, а когда преуспеете в этом, не придётся уж больше валять дурака — вот и станете вы человеком. Б. Окуджава

Женщина уходила по частям... Сначала она высыпала свой бисерный смех в круглую жестяную баночку из-под кинопленки и выслала почтой на деревню дедушке. Потом сгребла в охапку душистые разноцветные сны и подарила одному хорошему человеку прямо на улице. Затем пошла на вокзал, сняла ячейку в камере хранения и оставила в ней до лучших времен свое желание.. в хрустящем пакете, перевязанном ленточкой. Настроения, которых был полон шкаф, сложила в сундук, аккуратно пересыпав нафталином, и оставила себе только одно, самое серое, дорожное. Настал черед привычек: каждая из них была помещена в стеклянный флакон с притертой пробкой, флаконы выставлены в кофр, изнутри обитый бархатом, а кофр забыт в парикмахерской.. Она съела свою улыбку за завтраком, посыпав корицей, между ложкой творога и сдобной булочкой. Нерожденные поцелуи раскрошила из окна голубям. Сохранила голос на диск.. и не церемонясь, выбросила черный пластиковый квадрат со скошенным уголком в мусоропровод. Свое легкое яблочное дыхание выпустила в воздушный шар и долго-долго смотрела, как он тает в вечернем небе... Потом присела на дорожку, молча, сонно, равнодушно, закрыла глаза, вспыхнула белым и исчезла. Если у вас дома есть женщина, посмотрите, может, она не вся. Анна Ривелотэ

Forwarded From Я помню, ты мне говорила: «Пройдут голубые года, И ты позабудешь, мой милый, С другою меня навсегда». 1925 год.

"...Любовь — это когда хочешь переживать с кем-то все четыре времени года. Когда хочешь бежать с кем-то от весенней грозы под усыпанную цветами сирень, а летом собирать ягоды и купаться в реке. Осенью вместе варить варенье и заклеивать окна от холода. Зимой — помогать пережить насморк и долгие вечера…" Рэй Брэдбери , "Вино из одуванчиков"

Одиноким людям не спится. Им до жути скучно ночами. Таким людям однажды не спиться бы, Вы по ним Никогда Не скучали. Они сходят с ума ежедневно. Одиночки От жизни устали. Они пишут стихи, но, наверное, Вы Такое Читать бы Не стали. Они замкнуты, Словом ранены. Им страшно кого-то любить. Они чешут душевные ссадины. Они жаждут Кого-то Забыть. Татьяна Рэйн.

В день рождения ЭДУАРДА АСАДОВА Дорожите счастьем, дорожите! Замечайте, радуйтесь, берите Радуги, рассветы, звёзды глаз - Это всё для вас, для вас, для вас. Услыхали трепетное слово - Радуйтесь. Не требуйте второго. Не гоните время. Ни к чему. Радуйтесь вот этому, ему! Сколько песне суждено продлиться? Всё ли в мире может повториться? Лист в ручье, снегирь, над кручей вяз… Разве будет это тыщу раз! На бульваре освещают вечер Тополей пылающие свечи. Радуйтесь, не портите ничем Ни надежды, ни любви, ни встречи! Лупит гром из поднебесной пушки. Дождик, дождь! На лужицах веснушки! Крутит, пляшет, бьёт по мостовой Крупный дождь, в орех величиной! Если это чудо пропустить, Как тогда уж и на свете жить?! Всё, что мимо сердца пролетело, Ни за что потом не возвратить! Хворь и ссоры временно отставьте, Вы их все для старости оставьте. Постарайтесь, чтобы хоть сейчас Эта «прелесть» миновала вас. Пусть бормочут скептики до смерти. Вы им, жёлчным скептикам, не верьте - Радости ни дома, ни в пути Злым глазам, хоть лопнуть, - не найти! А для очень, очень добрых глаз Нет ни склок, ни зависти, ни муки. Радость к вам сама протянет руки, Если сердце светлое у вас. Красоту увидеть в некрасивом, Разглядеть в ручьях разливы рек! Кто умеет в буднях быть счастливым, Тот и впрямь счастливый человек! И поют дороги и мосты, Краски леса и ветра событий, Звёзды, птицы, реки и цветы: Дорожите счастьем, дорожите! 1968 год.

Уж дышит август сентябрём И календарь тасует масти, А мы всегда чего-то ждём: То лета, то зимы, то счастья. Людмила Рубцова.

Всё начинается с любви... Твердят: «Вначале было слово...» А я провозглашаю снова: Всё начинается с любви!.. Всё начинается с любви: и озаренье, и работа, глаза цветов, глаза ребёнка - всё начинается с любви. Всё начинается с любви. С любви! Я это точно знаю. Всё, даже ненависть - родная и вечная сестра любви. Всё начинается с любви: мечта и страх, вино и порох. Трагедия, тоска и подвиг - всё начинается с любви... Весна шепнёт тебе: «Живи...» И ты от шёпота качнёшься. И выпрямишься. И начнёшься. Всё начинается с любви! Р. Рождественский

Это женское уменье, Словно тыщу лет назад, Странно и одновременно Ждать, молить и ускользать. Быть собой, не повторяясь. Верить в клятвы, не шутя. Приближаться, отдаляясь. Оставаться, уходя. Р. Рождественский

В день памяти РОБЕРТА РОЖДЕСТВЕНСКОГО Тихо летят паутинные нити. Солнце горит на оконном стекле… Что-то я делал не так? Извините: жил я впервые на этой Земле. Я её только теперь ощущаю. К ней припадаю. И ею клянусь. И по-другому прожить обещаю, если вернусь… НО ВЕДЬ Я НЕ ВЕРНУСЬ... 1994

Maмa, пpocти, чтo тaк peдкo звoню; Maм, извини, чтo пopoй oгpызaюcь. Быт и paбoтa. Я тaк ycтaю... Maм, я в тeбe вcё cильнee нyждaюcь. Maмa... Poднaя... Hy кaк ты тaм, a? Mнe вoт ceгoдня ocoбeннo гpycтнo. Утpoм кoшмapнo бoлит гoлoвa... Maм, бeз тeбя вcё cлoжнee. И пycтo. Maм, мoжeт быть, мнe пpиexaть - пoмoчь? Я тaк cкyчaю, чтo cepдцe - в клoчья... Пycть я - нe caмaя лyчшaя дoчь, Ho, я люблю тeбя. Oчeнь-oчeнь. Лучшие стихи великих поэтов.

Мамы любят... Мамы любят есть варенье, В темноте на кухне сидя, Петь, танцуя в воскресенье, Если их никто не видит. Мамы любят лужи мерить, Находя их жарким летом, Забывать ключи от двери, А потом слоняться где-то. Мамы любят спать в субботу, И лепить слонов из снега, И прогуливать работу, И зимой без шапки бегать. Мамы любят грызть конфеты, И кататься на трамвае, Но они молчат об этом, Почему? Никто не знает... Дарья Герасимова Лучшие стихи великих поэтов|Подписаться

Он долгих двадцать восемь лет И двадцать восемь зим, к тому ж, Хранил в себе один секрет И был в семье примерный муж. Всё было, вроде, как всегда: Жена готовила обед... Но приключилась вдруг беда: Он взял и вспомнил про секрет. Под шум и кислый запах щей, Ворчанье Суженой с утра, Он вспомнил всё до мелочей, Как будто было то вчера. ... Она сидела у окна, И мягкий чудный лунный свет Окрасил в бледные тона Её прекрасный силуэт. Струились пряди по плечам, Скользили змейками на грудь, И он подумал сгоряча: Женюсь на ней когда-нибудь! Он вспомнил всё до мелочей: Изгибы линий, мягкость губ И жар её простых речей, И за окном огромный дуб. Сплетенье рук, слиянье тел, Каскад каштановых волос И то, как он её хотел - До исступления, до слёз. Признаний трепетных поток, (Как он на ушко их шептал!) Смешной над ухом завиток, Что от дыханья трепетал. Она смотрела на него Глазами влажными, как ночь. Слова пьянили, как вино: -Люблю тебя. Роди мне дочь. ... С утра он потерял покой: То суетился, то скучал. Потом, закрыв лицо рукой, Сидел на стуле и молчал. Жена ворчала, как всегда, Ругала убежавший суп. И он отметил, что года Ей, постаревшей, не к лицу. Как не идёт ей белый цвет И пряди крашеных волос… И целых двадцать восемь лет Всё как-то было не всерьёз. ... Вдруг он вскочил, схватил пальто, Забыл про шапку и носки. Все двадцать восемь лет – не то. Все двадцать восемь зим – тоски. Нашёл тот дом. У дома – дуб. Взбежал по лестнице стрелой. Унять бы дрожь с холодных губ И трусость гадкую – долой! Наверное она сейчас Пьет чай и кутается в шаль, И из её прекрасных глаз Струится тихая печаль. А, может, принялась вязать? А, может, кружево плести? Так много надо ей сказать, А, главное, сказать "прости". ... Открыла дверь. В глазах – вопрос. Ей было снова двадцать лет. Каскад каштановых волос, Знакомый сердцу силуэт. Над ухом лёгкий завиток, Как много лет назад, точь в точь... - Вы не ошиблись? - Нет, не мог. Вы Аня? - Вера. Её дочь. - А Аня? - Мамы больше нет. Кто Вы? Он повернулся вспять: - Я шёл к ней двадцать восемь лет. - Она ждала Вас… двадцать пять. Как закружилась голова! Как сердце ухнуло в груди! И вспомнил он её слова С мольбою: «Ты не уходи!» Он сгорбился. Поплёлся прочь. Сплетенье рук... Слиянье тел... Люблю тебя... Роди мне дочь... А он ведь, вправду, дочь хотел! Как странно: Ани больше нет. Заплакал. Бросил в тишину: - Я буду много-много лет Любить тебя. Тебя одну. Юлия Вихарева

Если друг оказался вдруг И не друг, и не враг, а — так… Если сразу не разберешь, Плох он или хорош… Это не просто стихотворение, а настоящий кодекс чести. Высоцкий размышляет о настоящей дружбе, испытаниях и человеческой надежности.

День рождения поэта АНДРЕЙ ДЕМЕНТЬЕВ Мир держится на добрых людях. Не на агрессии и зле. И если доброты не будет, То ничего не будет на земле. Мир держится на состраданьи, А не на важности пустой. Вот кто-то свет потёмкам дарит, Чтоб озарить жизнь красотой. Мир держится на милосердьи, А не на выгоде и лжи. Никто из нас не минёт смерти, А потому добро творить спеши. Быть может, это всё наивно. Но вижу я в который раз, Как над землёй бушуют ливни, Чтоб смыть скопившуюся грязь. И наше Время чистить надо – Скопилось столько в нём дерьма – Насилья, лжи, вражды и смрада, Что скоро все сойдём с ума. Так пусть в нас совесть не убудет И правда не сорвётся вниз… Мир держится на мудрых людях, Как держится при солнце жизнь.

Когда вокруг тебя одни и те же люди, то как-то само собой получается, что они входят в твою жизнь. А войдя в твою жизнь, они через некоторое время желают её изменить. А если ты не становишься таким, каким они хотят тебя видеть, — обижаются. Каждый ведь совершенно точно знает, как именно надо жить на свете. Только свою собственную жизнь никто почему-то наладить не может... Пауло Коэльо "Алхимик"